Hoy

Martes que es lunes
pero parece jueves o sábado
o domingo. Es igual.
Es mentira.
Se me sale el pecho, el aire no entra
está lleno de angustia
de ganas de llorar
de derrumbe
de futuro que no existe
de presente maldito e interminable.
Ni a los gritos
quizás ya esté muerto,
no pude lograr que me escuches
no tuviste piedad, ni verdad.
Debe ser la muerte
o algo parecido
hablar a los gritos, injuriar, agredir
y que nadie se de vuelta.
Culpable, perverso, vicioso
y todo lo que haga falta
de repente y por la espalda
da igual. Ya está.
Con la muerte adentro nacemos
futuro no traemos, lo hacemos 
la muerte sale y lo espanta
y el futuro se va.