Mark Twain, lider de ventas, cien años después

Mark Twain con su autobiografía Escritos Irreverentes encabeza hace meses los rankings de ventas de Estados Unidos y ahora con la traducción,  recientemente publicada, también de España.

El lanzamiento en España se reflejó así en El boomerang, blog de literatura español:

En 1909, Mark Twain le envió una carta a un amigo en la que le hablaba en confianza de lo último que había escrito: «Este libro no saldrá jamás. Es imposible porque se consideraría una ignominia». Tomada en su conjunto, la obra de Twain quien, junto a Melville, está considerado el Gran Novelista Americano, es una colosal sátira de la naturaleza humana. En el caso de Los escritos irreverentes, recurrió a un género que algunos críticos denominaron «pseudo-historia». Las pequeñas diatribas bíblicas que lo componen, escritas entre 1870 y 1909, evidencian el profundo escepticismo religioso de Twain. El libro que tenemos en las manos oculta bajo su burlona fachada un humorístico y mordaz ataque a los valores establecidos, y es la muestra de una inteligencia superior, que no deja títere con cabeza. La coincidencia de que este año sea el del centenario de la muerte de Mark Twain da un significado especial a la edición de un libro que, al salir a la luz en Estados Unidos, produjo una verdadera conmoción y estuvo durante meses en la lista de libros más vendidos.

Para leer el prólogo de la edición española y algunas páginas deliciosas del primer capítulo del libro
ingresá ACA

COCINA WIRELESS

Publicado en Gizmodo


Cocina inalámbricamente gracias a eCoupled

Puede que muchas cosas que hemos visto en las pelis de ciencia ficción nunca se hagan realidad, pero a veces el mundo real nos sorprende con cosas que ni en sueños imaginabamos. ¿Qué os parecería que los envases tuvieran incluido un sistema para cocinarse inalámbicamente? Pues ahora es realidad y en el CES nos han mostrado eso y mucho más.Los sistemas desarrollados con la tecnología inalámbrica de eCoupled permiten cosas increíbles, no sólo envases autococinables sino también con todo tipo de información sobre los alimentos y que se comunican inalámbricamente con mostradores, pantallas y entre sí.

Pero no todo se queda en envases de sopa, el café de las cafeterías también se puede mantener caliente y hasta una sartén se puede comunicar con tu cocina para medir la temperatura y controlar el tiempo o puedes usar electrodomésticos como una batidora o tostadora sin necesidad de cables ni baterias, todo inalámbrico.

Madre mía, no sé cuando llegará todo esto a los consumidores, pero tiene una pinta increíble. Vale que en el futuro no me hará la comida la chacha robótica de los Supersónicos, pero que se haga sola es casi mejor además de que si los spaguettis se rebelan basta con comérselos.

 

 

Murió Zelarayán

La locomotora ilumina la sal inmensa,
los bloques de sal de los costados,
los yuyos mezclados con sal que crecen entre las vías.
Yo vacilo....
y callo....
porque estoy pensando en los trenes de carga
que pasan de noche por la Gran Salina.
La palabra misterio hay que aplastarla
como se aplasta una pulga,
entre los dos pulgares.

La semana pasada nos enteramos que había muerto el poeta Ricardo Zelarayán. Conocí a Zelarayán por Fabián Casas, en una de esas notas en las que Casas recomienda enfáticamente a algún colega y casi nunca le pifia. Conseguí primero Lata Peinada que es un libro de prosa y algunas entrevistas. Más tarde encontré Ahora o Nunca, su poesía reunida. Un libro realmente impresionante. El poema La Gran Salina es una obra maestra de la literatura de todos los tiempos.

Se murió Zelarayán, misteriosamente, en silencio. Como vivió. No se sabía  su año de nacimiento, nunca se lo vió en una entrevista, se sabía poco de él, pero cómo escribía.  Se murió Zelarayán. Una lástima.

Hace años creía
que "después del almuerzo es otra cosa"...
es decir que las cosas son otras
después del almuerzo.
Este poema (llamémoslo así),
partido en dos por el almuerzo
y reanudado después, me contradice.
No comí postre.
!Siento la boca salada!
Pero no voy a insistir.
El domingo pasado,
en casa de un amigo poeta,
conocí a un chileno novelista e izquierdista
que se fue a Pekín y que, posiblemente,
no vuelva a ver en mi vida.
Tímidamente, entre cinco porteños y un chileno izquierdista,
metí una frase de Lautréamont
que como buen franchute es uruguayo
y si es uruguayo es entrerriano.
Una frase (salada) para terminar (o interrumpir) este poema:
"Toda el agua del mar no bastaría para lavar una mancha de sangre intelectual" 

                                         Ricardo Zelarayán.

2010.....2011....so what

Para todos los que nos leen, para todos los que me conocen.
Una buena zapada de fin de año con el gran Miles.
Buen 2011, que sea el mejor año de sus vidas.

Los deseos de Juan Martini

El escritor Juan Martini en el blog de la librería Eterna Cadencia publicó hoy una entrada con sus 57 deseos para el 2011 y además te invita a que vos y cada uno de nosotros deje los suyos.

Una linda idea y una forma creativa de expresar nuestros deseos ara el año que llega.


Si querés leer los deseos de Martini y de otros que ya dejaron los suyos CLICKEA ACÁ

Envidia.

Algunas veces asomado a mi ventana veo algún viejo trastabillar, a alguna anciana tropezar y caer sentada de culo en la vereda, resignada porque las piernas no aguantan, no dan más, y el cuerpo cae por peso propio a estrellarse contra el suelo mientras peatones ocasionales acuden a socorrerla y la vieja, sentada en la vereda, herida en su orgullo, estira los brazos para que la ayuden a levantarse. Batallas de la vida que empiezan a perderse. El tiempo se aprovecha de las piernas gastadas, viene a cobrar lo que es suyo, lo que ya sabemos como termina.
Esta última semana sin embargo, el tiempo está ansioso, apurado, insaciable. La muerte anda rondando a una hora en la que tendría que estar por otros lados. Perdí un compañero de trabajo el otro viernes que se acostó a dormir y siguió y siguió. Cincuenta y dos años. Este miércoles, el padre de una compañera de estudio de mi hijo, un comerciante, apenas más o apenas menos de cincuenta, se desplomó de un ataque al corazón. Esta mañana me entero leyendo el diario que un actor querible, reconocido, de 57 años, se acostó el sábado a dormir para siempre. Hace casi dos meses el uno, NK, a los sesenta y cuatro dijo basta. El tiempo está apurado. Al sistema no le importa. La historia nos muestra que somos todos reemplazables. Cumplo 46 años este fin de semana y el miedo me alcanza. Es una angustia inexplicable que hasta dificulta el dormir, porque el dormir está significando no despertar. La forma de vida urbana, dar todas las batallas al mismo tiempo y antes de tiempo, la carrera hacía ningún lugar, el apuro para nada. Como decían los abuelos la mala sangre. Hacerse mala sangre. Hacer mala sangre. Hasta que ya no es sangre y nos quedamos sin nada en el tanque. Que absurdo no? Estrellarse así contra la vida en una partida que está perdida de antemano. Me asomo otra vez a la ventana. Ahí van, los viejitos arrastrando los pies, despacio, agarrados de donde pueden, alguna vieja sentada en la vereda con los brazos estirados pidendo ayuda. Como los envidio.

Andrés en el Luna

Anoche tocó Calamaro en el Luna. Como todos los diciembres despidió el año en Buenos Aires. A pesar del calor, dió una vez más un gran concierto. Bien rocker. Covers de los Stones, Jumping Jack flash, de Zeppelin, Black Dog, de Marley,  No woman no cry, algún tanguito perdido, una versión de Gracias a la vida, Mil horas y Rutas Argentinas de los Abuelos, muchos temas de la época de Los Rodriguez, una gran versión de Los chicos apoyado con el recuerdo en video de todos los músicos y amigos que se fueron receintemente (ovación para Pappo y Luca Prodan), las Tres Marías con Pablo Lezcano en el escenario y buenas versiones de sus grandes hits: Paloma, Sin Documentos, Carnaval de Brasil, Crímenes Pefectos, Mi Gin Tonic, Flaca.... y todos. Una gran noche.

Calamaro en Diciembre en Buenos Aires, una linda costumbre para cerrar el año.

muertos y muertos

Cómo se llama el pibe de la foto?

Mariano Ferreyra. "la muerte de Mariano" tituló TN durante varios días. Masacrado a sangre fría por una patota sindical. Hijo de la clase media. Militante de un partido de izquierda. estudiante universitario. Mariano

Ayer y antes de ayer en el Parque Indoamericano murieron 3 personas,

Inmigrantes sin techo, bolivianos, "okupas", "usurpadores", "3 muertos en Villa Soldati"

3 Seres humanos como vos y como yo fueron masacrados por el poder igual que Mariano.

3 ciudadanos pobres, nacidos en un país latinoamericano, sin vivienda, buscando una esperanza de vida en algún lugar de la tierra. 

¿Alguién sabe cómo se llaman? ¿No tenían nombre estás personas?

Fantasmas. No existen. Están afuera del sistema. No le interesan a nadie.

Seres humanos desaparecidos por otros seres humanos. Y por el poder.

Resucitar a Borges

Vargas Llosa "resucitaría" a Borges y le daría el Nobel de Literatura
 (AFP)

ESTOCOLMO — El peruano Mario Vargas Llosa, que durante dos décadas figuró en las quinielas del Nobel de Literatura, que por fin recibirá el viernes, afirmó este lunes que "resucitaría" al escritor argentino Jorge Luis Borges para darle la máxima distinción de las letras mundiales, que nunca recibió.

A una pregunta en conferencia de prensa sobre a quién daría él el Nobel de Literatura si pudiera, Vargas Llosa respondió sin pensárselo dos veces.

"Resucitaría a Jorge Luis Borges para dárselo", afirmó sin vacilar el Premio Nobel de Literatura 2010.

Mario Vargas Llosa estaba nervioso cuando se enfrentó hoy a mediodía a periodistas de medio mundo que querían saber de él, de sus opiniones y de su estado de ánimo en la primera jornada oficial de su semana como Nobel de Literatura 2010, en un Estocolmo bajo cero.

¿Qué nos quiere decir con su literatura?

"No quiero dar mensajes, quiero contar historias; escribir es enriquecer nuestras experiencias con historias imaginarias, enriquecer nuestra sensibilidad, aumentar nuestro desasosiego frente al mundo tal como lo vemos.

¿Cómo hace los libros?

"Los ingredientes con la imaginación, el entusiasmo y la fantasía... Cuando comienzo una historia ya llevo trabajando tiempo en ella, utilizo materias primas que van funcionando en mi imaginación, la fantasía hace luego el resto".

¿Ya se cree la noticia del Nobel?

"Pensé que era una pasada, como decimos en Perú, una broma, como lo que le sucedió a Moravia. Pero cuando se confirmó, a los catorce minutos de la primera llamada de Estocolmo, ya nos metimos en un torbellino frenético que espero que acabe el 10 de diciembre. Es una experiencia que ha trastornado mi vida de disciplina y de trabajo".

 ¿A qué escritor le gustaría rendir tributo ahora?

"A Flaubert. Gracias a él supe que la falta de talento se puede suplir con la disciplina, la perseverancia y la paciencia... Fue esencial para mi vocación".

¿Tiene ánimos para seguir escribiendo o el Nobel es un punto y final?

"No me voy a dejar enterrar por el Premio Nobel. Tengo anhelos, proyectos hasta el final".

30 de Noviembre. Día Literario

Un 30 de noviembre de 1667, en Dublin, nació Jonathan Swift.

El 30 de Noviembre de 1835, en Florida Misouri, nace Mark Twain. Su verdadero nombre era Samuel Clemens.

El 30 de noviembre de 1900, Oscar Wilde muere en París, en el Hôtel d'Alsace, núm. 13, de la Rue des Beaux Arts, a consecuencia de un ataque de meningitis.

 "El lector habrá podido advertir que en el último artículo dictado para el recobro de mi libertad estipula el emperador que me sea suministrada una cantidad de comida y bebida bastante para el mantenimiento de 1.724 liliputienses. Pregunté algún tiempo después a un amigo mío de la corte cómo se les ocurrió fijar ese número precisamente, y me contestó que los matemáticos de Su Majestad, habiendo tomado la altura de mi cuerpo por medio de un cuadrante, y visto que excedía a los suyos en la proporción de doce a uno, dedujeron, tomando sus cuerpos como base, que el mío debía contener, por lo menos, mil setecientos veinticuatro de los suyos, y, por consiguiente, necesitaba tanta comida, como fuese necesaria para alimentar ese número de liliputienses. Por donde puede el lector formarse una idea del ingenio de aquel pueblo, así como de la prudente y exacta economía de tan gran príncipe." Los viajes de Gulliver, Jontan Swift.

"Satán solía decir que nuestra raza vivía una vida de autoengaño continuo e ininterrumpido. Se estafaba a sí misma desde la cuna hasta la tumba con imposturas e ilusiones que tomaba por realidades, y esto convertía su vida entera en una impostura. De la veintena de buenas cualidades que imaginaba tener y de las que se envanecía, en realidad no poseía prácticamente ninguna. Se consideraba a sí misma como oro, y era solamente latón. " El forastero misterioso, Mark Twain

Que triste es! Que triste! Me volveré viejo, horrible, espantoso. Pero este retrato permanecerá siempre joven. No será nunca más viejo que este día de Junio...Si ocurriera lo contrario, si fuera yo siempre joven, y si este retrato envejeciese! Por eso, por eso lo daría todo! Sí, no hay nada en el mundo que no diera yo! Por ello daría hasta mi alma!." 

El retrato de Dorian Grey, Oscar Wilde.


 

Muy recomendable

En el aire

ISBN 9789870415824
Autor SPERANZA GRACIELA
Editorial AGUILAR
Peso 0,20 Kg.Edición 2010,en Rústica
140 páginas
Idioma Español

Se lee en una tarde. Un viaje delicioso. Un viaje interior. Objetos de arte realizados en hierro, un vuelo que atraviesa el océano y residuos de la dictadura.  Inifinitas capas de tiempo. Tiempos espaciales, físicos y mentales.

"Caí rendido en la cama, con la misma sensación doble que siempre me asalta en los viajes de que los días se expanden y a la vez se comprimen. El tiempo se multiplica con la novedad y el movimiento, pero cuando quiero acordarme ya estoy de vuelta en casa" (pág. 95)

En un pasaje, el protagonista de la novela, un hombre en primera persona, realiza un bello relato de está gran escena de Playtime de  Jacques Tati.

"Pero anoté otra frase de Tati en la libreta, que hace vibrar una cuerda más remota. Cuando hay algo que no funciona, siempre se busca a un hombre con un pequeño destornillador. Playtime es una defensa de ese hombre. la imagen del hombre en mameluco con un destornillador en la mano que aparece de tanto en tanto en la película se funde con la de mi padre, subido a una escalera, montando una lampara en el patio de la casa de Almagro."......"y después en mayúsculas de imprenta: VOLVER A VER PLAYTIME CADA VEZ QUE DUDE DEL ARTE, LAS EMPRESAS IMPOSIBLES Y LOS BENEFICIOS DE LA CURVA"

Es raro, poco frecuente en nuestra literatura, que un gran ensayista produzca una gran obra narrativa.  este es el caso. una pieza deliciosa.

Hoy

Martes que es lunes
pero parece jueves o sábado
o domingo. Es igual.
Es mentira.
Se me sale el pecho, el aire no entra
está lleno de angustia
de ganas de llorar
de derrumbe
de futuro que no existe
de presente maldito e interminable.
Ni a los gritos
quizás ya esté muerto,
no pude lograr que me escuches
no tuviste piedad, ni verdad.
Debe ser la muerte
o algo parecido
hablar a los gritos, injuriar, agredir
y que nadie se de vuelta.
Culpable, perverso, vicioso
y todo lo que haga falta
de repente y por la espalda
da igual. Ya está.
Con la muerte adentro nacemos
futuro no traemos, lo hacemos 
la muerte sale y lo espanta
y el futuro se va.

Fumá...

Inútil

Tiempo perdido es retrasar lo que ya está resuelto.



                                                                          Petronio, Satiricón, pág. 17