martes, 30 de noviembre de 2010

30 de Noviembre. Día Literario

Un 30 de noviembre de 1667, en Dublin, nació Jonathan Swift.

El 30 de Noviembre de 1835, en Florida Misouri, nace Mark Twain. Su verdadero nombre era Samuel Clemens.

El 30 de noviembre de 1900, Oscar Wilde muere en París, en el Hôtel d'Alsace, núm. 13, de la Rue des Beaux Arts, a consecuencia de un ataque de meningitis.


 "El lector habrá podido advertir que en el último artículo dictado para el recobro de mi libertad estipula el emperador que me sea suministrada una cantidad de comida y bebida bastante para el mantenimiento de 1.724 liliputienses. Pregunté algún tiempo después a un amigo mío de la corte cómo se les ocurrió fijar ese número precisamente, y me contestó que los matemáticos de Su Majestad, habiendo tomado la altura de mi cuerpo por medio de un cuadrante, y visto que excedía a los suyos en la proporción de doce a uno, dedujeron, tomando sus cuerpos como base, que el mío debía contener, por lo menos, mil setecientos veinticuatro de los suyos, y, por consiguiente, necesitaba tanta comida, como fuese necesaria para alimentar ese número de liliputienses. Por donde puede el lector formarse una idea del ingenio de aquel pueblo, así como de la prudente y exacta economía de tan gran príncipe." Los viajes de Gulliver, Jontan Swift.

"Satán solía decir que nuestra raza vivía una vida de autoengaño continuo e ininterrumpido. Se estafaba a sí misma desde la cuna hasta la tumba con imposturas e ilusiones que tomaba por realidades, y esto convertía su vida entera en una impostura. De la veintena de buenas cualidades que imaginaba tener y de las que se envanecía, en realidad no poseía prácticamente ninguna. Se consideraba a sí misma como oro, y era solamente latón. " El forastero misterioso, Mark Twain

Que triste es! Que triste! Me volveré viejo, horrible, espantoso. Pero este retrato permanecerá siempre joven. No será nunca más viejo que este día de Junio...Si ocurriera lo contrario, si fuera yo siempre joven, y si este retrato envejeciese! Por eso, por eso lo daría todo! Sí, no hay nada en el mundo que no diera yo! Por ello daría hasta mi alma!." 
El retrato de Dorian Grey, Oscar Wilde.


 

viernes, 26 de noviembre de 2010

Muy recomendable
























En el aire

ISBN 9789870415824
Autor SPERANZA GRACIELA
Editorial AGUILAR
Peso 0,20 Kg.Edición 2010,en Rústica
140 páginas
Idioma Español

Se lee en una tarde. Un viaje delicioso. Un viaje interior. Objetos de arte realizados en hierro, un vuelo que atraviesa el océano y residuos de la dictadura.  Inifinitas capas de tiempo. Tiempos espaciales, físicos y mentales.

"Caí rendido en la cama, con la misma sensación doble que siempre me asalta en los viajes de que los días se expanden y a la vez se comprimen. El tiempo se multiplica con la novedad y el movimiento, pero cuando quiero acordarme ya estoy de vuelta en casa" (pág. 95)


En un pasaje, el protagonista de la novela, un hombre en primera persona, realiza un bello relato de está gran escena de Playtime de  Jacques Tati.









"Pero anoté otra frase de Tati en la libreta, que hace vibrar una cuerda más remota. Cuando hay algo que no funciona, siempre se busca a un hombre con un pequeño destornillador. Playtime es una defensa de ese hombre. la imagen del hombre en mameluco con un destornillador en la mano que aparece de tanto en tanto en la película se funde con la de mi padre, subido a una escalera, montando una lampara en el patio de la casa de Almagro."......"y después en mayúsculas de imprenta: VOLVER A VER PLAYTIME CADA VEZ QUE DUDE DEL ARTE, LAS EMPRESAS IMPOSIBLES Y LOS BENEFICIOS DE LA CURVA"


Es raro, poco frecuente en nuestra literatura, que un gran ensayista produzca una gran obra narrativa.  este es el caso. una pieza deliciosa.

martes, 23 de noviembre de 2010

Hoy

Martes que es lunes
pero parece jueves o sábado
o domingo. Es igual.
Es mentira.
Se me sale el pecho, el aire no entra
está lleno de angustia
de ganas de llorar
de derrumbe
de futuro que no existe
de presente maldito e interminable.
Ni a los gritos
quizás ya esté muerto,
no pude lograr que me escuches
no tuviste piedad, ni verdad.
Debe ser la muerte
o algo parecido
hablar a los gritos, injuriar, agredir
y que nadie se de vuelta.
Culpable, perverso, vicioso
y todo lo que haga falta
de repente y por la espalda
da igual. Ya está.
Con la muerte adentro nacemos
futuro no traemos, lo hacemos 
la muerte sale y lo espanta
y el futuro se va.

martes, 16 de noviembre de 2010

Inútil

Tiempo perdido es retrasar lo que ya está resuelto.



                                                                          Petronio, Satiricón, pág. 17